… И клены остатки пестреющей ветоши
Скинуть пытаются — мокрыми кронами
Встряхивают, и размеренно, волнами
Плещется шум…
Ах, Боже мой! Это же
Вертится, ветром с бульваров подхвачен,
Вальс той душевной твоей непогоды,
И ты — после бреда никчемной свободы —
Прозрачен.
Ты — призрачен.
Ты иначе
Ступаешь и дышишь. А если и дальше
Идти нам вот так — на Страстной, а оттуда-
На Трубную, дальше… То там — до абсурда
Рукою подать…
(А листья все суше.)
Для фальши
Отличное время теперь.
Погружая
В фальшивое золото каждый свой шаг,
Уже ты не плачешь, идешь не спеша,
А сбоку плывет, розовея, большая-
большая луна…