И в самом деле, всё очень сурово:
Первое слово, последнее слово…
А между ними прорва такого,
Под чем прогибается память.

Заманчиво просто уйти, всё бросив,
Босым — как Рембо – по прохладе колосьев,
Сменяв, словно тот, небиблейский, Иосиф
Небесный эфир на подземную камедь.

Ну да, не таков. Но всё же не буду
Искрить истерично и бить посуду.
Не вижу причины не верить в Будду
В апофеозе абсурда.

Пи-пи против ветра – есть аксиома.
Нам скучно – поэтому ищем надлома.
Почить – все равно где. Но лучше – дома.
Пусть даже дом – убогая юрта.

— Поэт? Не сидел?.. Нет, неинтересен…
Кормите семью написанием песен.
…С точки зренья Луны мы все – просто плесень,
Паразитирующая на Земле.

Земля, словно цитрус, покрыта коркой;
Плывёт лимонный закат за шторкой
Куда-то вправо.
И пахнет горько
Воздух дороги в будущей мгле.