Эта темнота вокруг – всё гуще,
Будто б сад пропитан мглой ночной;
Той ли это тьмой скрыт стерегущий,
Странный бог, преследуемый мной?

Фонари стихов, знать, чистил даром,
Зря я гнал его, в рога трубя,
Он лишь улыбнулся тем фанфарам,
Затаился и не выдал мне себя.

И пошёл я, браконьер, тогда с повинной,
И стихов зарёкся ставить сети –
Сам придёт он с песней соловьиной,
Коль не сгинет с петухами на рассвете.

Скрыт ярчайшим светом он. И вот
Уж готова западня мне на беду;
Я увижу, побегу: бог отойдёт
И в себя я, как в колодец, упаду…