Сидим на кухне – я и дочка.
Пред нами — столик. На столике – лист.
Бумажный лист почти что чист:
На нём – лишь точка.
Но если к точке приблизим взгляд,
Мы сможем с тобою увидеть в ней:
Слово, дорогу к началу дней,
Кроличью норку, билетик, вытащенный наугад.
Замысел. Протяжный звук. Одну из нот,
Россыпь которых гудит в голове.
Черный жемчуг в измятой траве…
Горсть ягод черники – ей полон рот,
И губы потом – как у вампира.
Или так: белых пятен полна,
Это первая карта Земли. А эта точка, она
Со временем станет картиной мира.
Или, к примеру – театр. Это родинка ловко
Нарисованная над губой героини.
И пудра у ней на лице – словно иней,
И бровь – как тонюсенькая подковка.
Эта точка запросто может стать
Далёкой звездою, мерцавшей в тумане,
Дыркой в занавесе, или в экране,
Чтобы за чем-нибудь наблюдать…
Бежит, бежит за строчкой строчка,
И вот, мы лист перевернули.
Тепло по вечерам в июле:
Сидим на кухне – я и дочка.