Она — лишь сумасшествие, безумная идея.
Вызов одиночки: с копьем на ветряки!
Как в детстве я кружусь, не понимая где я –
Весь мир на расстоянии протянутой руки.

Она как желчь, пролитая в изысканное блюдо.
Или как детский лепет, или предсмертный бред,
И откровения камней, и бессловесный Будда;
С ней уплывают в тень, увидев яркий свет.

Порой она как зимнее заснеженное поле –
Такой же вот покой и ничего не ждешь…
Порой – источник резкой, странной боли,
Идущей изнутри. А что там — не поймешь.

Она — то как безжалостный ботинок, жмущий ногу,
То как зубная боль, банальна и страшна.
Бывает, что она похожа на эклогу,
Но чаще – на забор, что виден из окна.

Она как воздух так легка и так прозрачна,
И муторна как память, и тяжела как крест.
Бывает, что полжизни лишь на нее растрачено,
А через полчаса она уж надоест…

К одним она сама, нагая и простая,
Приходит, только те не видят, не хотят.
Другие сквозь неё как терний прорастают,
И вьются рядом с ней и копят в иглах яд.

И прощено нам всем единственною Ею
(Лишь изредка саднит как заживший ушиб).
Но есть блаженные средь нас, которые умеют
Творить Её, как ежедневный труд души.