Иван Жилькен
Громада столицы – болезненный плод,
Прорвав кожуру перезревшею жижей,
Златисто-зелёною, фосфорно-рыжей,
Фиалковой гнилью роскошно течёт.
Сочится густым, тухловатым и сладким,
Бок пористой плоти подставя укусу:
Неспешные яды растят в ней искусы —
Порочны идеи, умы – в лихорадке…
Но столь изыскан вкус, и столь пикантен он,
— Знать в редком эликсире том имбирь был растворён, —
Вгрызаюсь с жадностью и пью остервенело.
Я ел затмение, безумие я пил.
И вот влачу своё безжизненное тело,
Туда, где молодость погибла в цвете сил.